El 20-N no hice post sobre Franco, quizas defraudé a algunos, pero si os soy sincero no sabía como tratar el tema, y los excesos del fin de semana me tenían sin demasiadas energías para pensarlo.
Creo que no hace falta decir lo malo que fue ,quien no lo sepa ya, dudo que cualquier cosa que pueda decirle yo desde aquí le convenza, así que esta mención quiero dedicarsela al bando vencido por el dictador, quiero dedicarle este post a los republicanos, a los exiliados, a quienes lucharon por la libertad y creo que una de las mejores formas de hacerlo es usando una letra del cantautor Ismael Serrano, la canción se llama como el título de este post, os recomiendo que la busqueis y la escucheis.
La canción habla de un asunto muy triste, de como vamos olvidando la historia, de como cada vez más se habla de la primera experiencia democrática se da en la transición olvidando deliberadamente la II republica, de como se maquilla la historia para que parezca que tras el 75 todo lo pasado quedó borrado, pero no es así, hay miles de historias marcadas por el paso de esta gente, muchas injusticias y crimenes que deberíamos intentar no olvidar.
Quien olvida el pasado está condenado a repetirlo.
Ismael Serrano - La Memoria de los Peces
Al bando vencido
Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.
Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.
A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.
Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo,
de la miseria, del carnicero.
¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.
Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.
Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.
Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,
en una guerra no ganada
donde luchó por ti.
Donde luchó por ti.
Espero que os gustase la letra.
Salud!